Rosas y rosas... (Homenaje a mis Poetas)

"Cantar de Navidad" (Bernardo Guardado)

2010-12-16T19:13:00.009+01:00

Bendites sean les payes,

dixoi María a José

que guarden e nos payaresl

los pastores de Belén.

Por siempre bendites sean,

dixoi a la mula el güey;

que ya tién el rapacín

cuniquina onde ñacer.

¡Bendites sean les payes

de los pastos de Belén!

-Sientu que se mueve'l neñu,

apalpa y verás, José,

piensu que ha venir al mundu

antes del amañecer.-

-Que ansí sea, y que non tengas

demasiau que padecer.

Que non te dè sofrimientos

a la gora de ñacer.-

-¡Que ansina sea!- dixenon

al par la mula y el güey.

Y'asoma un rayín de sol

e nel cielu de Belén;

y llora muy dolcemente

nel pesebre un nuevo ser.

Ye'l rapacín que ñaceu

de María y de José.

Al so llau averadinos,

faciéndulu calecer

co la callor del so cuerpu,

están la mula y el güey.

Mandai María boscar

un pañalin a José,

que de ñerviosu que tá

non ye quian a dar con el.

¿Será porque non lo atopa

o será que non lo tién?

Ya cuerre la bona ñueva

los rincones de Belén.

-El neñu que s'asperaba

ya tá aquí; venií a ver.

Ta desnudin y tién fame

mirai qué i podéis trayer.-

Y los primeros que lleguen,

corriendu a tou correr,

son los pastores que tán

casi tan probes como él.

Pero toos trayen algu,

ya seya fariña o miel;

un poqueñín de mantega

o un trapu en qué lo engolver.

-¡Ay!, qué rapacín tan guapu;

que Dios lo guarde pa bien.-

Van mermurando ún a ún

los pastores de Belén.

Y mientras tanto María

sonriyese con José:

viendu al neñu nel pesebre

ente la mula y el güey.

Bernardo GuardadoRodriguez

(Aviles; 1913-1982)

"Carmencita" (Manuel Machado)

2010-08-27T22:31:00.005+02:00

"La Carmencita" (J. Singer Sargent)

Esta española yanqui, y tan francesa

que es toda España -para el mundo-, tiene

un ardor en los ojos que le viene

de un corazón de virgen satiresa.

Mística, y tan carnal, sabe de amores

únicos y de espasmos indecibles.

Y coloran sus labios los terribles

rojos de las heridas y las flores.

Pasión rugiente duerme en su ancha ojera,

y en el seno magnifico, que exulta,

Un gran valor y un miedo milenario...

Puesta la mano en la gentil cadera,

junto de la morena carne, oculta

una navaja y un escapulario.

"Los neños de La Calzada" (Páchin de Melas)

2010-05-08T20:44:00.004+02:00

Poema leido por el autor en la inaguracion de un parque
infantil, en el barrio gijones de La Calzada, en 1915

¡Qué seriones, que formales

tan los neños de La Calzada...!

¡Como escuchan los probinos

a la xente qu'aquí fala!

¡Ay! que guapos rapacinos

que no gorguten migaya.

!Ay si agora un paxu piescos

per alli s'esparramara...

!adiós¡ con el cuartu seriu

de la tropa 'sgalazada

per pañar un piescu verde

y royelu hasta la gaspia

o pevita, ye lo mesmo,

el güen diente tóo lo blandia.

¿Y si fuesen cirigüeñes,

manzanes, cereces?..¡mialma

si nel suelu queda una

que non seya 'sgatuñada¡

¿Doivos dentera moninos?

¿Faisevos la boca agua?

Perdonaime, tóo ye groma

del magüeto que vos fala.

¡Ay, probinos! pa utra cosa

esta fiesta fue 'ntamada.

Paxaros, flores y neños

facen reviciar el alma

fuxendo llercies, llaceries,

dolor, llantu, pena, llácara

y semando d'allegries

la vida que ye una llárima.

Cántigu que na 'espesura

saltarin paxaru 'ntama

llanciando al sol gorgorinos,

pala fema 'namorada;

arrume de belles flores

na soles de 'nramada

quel vientu sele lu lleva

y suavin muy suave lu aña;

caricies del guapu neñu

que na so melosa fabla

fainos rir a tutiplén

y de oyelu cai la baba.

Son querencies de la vida,

ye amor, poesia, alma,

ye `l sentir de los humanos,

ye vevir la paz y calma,

ye tóo xunto l'allegría

que del cielu vien per gala.

¡Ay, probinos los mios neños,

rapazos de La Calzada¡

Ya teneis vuestro xardín

onde reblincar con gana;

ya tenéis flores y árboles

que sol, mar y brisa baña..

sois felices, muy felices

ena inocencia del alma.

Si algún día, yo, vieyín,

(non en balde ´l tiempu pasa)

cimbláu co la carga a cuestes

que los años sofitara

tembleque, mediu cieguín,

con el alma atristayada

de sufrir y padecer,

de luchar na vida amarga,

subiera a rastres los pies

fast'aqui, fasta La Calzada,

dexime tomar el sol´

nel xardín de la neñada

al par de les belles flores

ena querida barriada,

mientres blincáis, xunto a min

riyendo con toa gracia

y los páxaros allegres

canten amor y esperanza....

¿Dexareisme miós neñinos,

rapazos de La Calzada?

------------

Emilio Robles Muñiz (Pachín de Melas)

Gijon (Asturias)-1877-1938

Ovillejos;del "Quijote" (Miguel de Cervantes)

2010-04-23T17:28:00.005+02:00

¿Quièn menoscaba mis bienes?

Desdenes.

Y ¿quién aumenta mis duelos?

Los celos.

Y ¿quién prueba mi paciencia?

Ausencia.

De este modo, en mi dolencia,

ningún remedio se alcanza,

pues me matan la esperanza,

desdenes, celos y ausencias.

¿Quién me causa este dolor?

Amor.

Y ¿quién mi gloria repuna?

Fortuna.

Y ¿quién consiente en mi duelo?

El cielo.

De esto modo, yo recelo

morir deste mal extraño,

pues se aúnan en mi daño

Amor, fortuna y el cielo.

¿Quién mejorara mi suerte?

La muerte.

Y el bien de amor, ¿quién le alcanza?

Mudanza.

Y sus males ¿quien los cura?

Locura.

De este modo, no es cordura

querer curar la pasión,

cuando los remedios son

muerte, mudanza y locura.

Miguel de Cervantes Saavedra

España; 1547-1616

Nanas de la cebolla (Miguel Hernandez)

2010-04-19T14:37:00.006+02:00

Amamantado (Norberto Uribe)

--o--

(Dedicadas a su hijo después de recibir una carta

donde su mujer le decía que solo comía pan y cebolla)

La cebolla es escarcha

cerrada y pobre.

Escarcha de tus días

y de mis noches.

Hambre y cebolla,

hielo negro y escarcha

grande y redonda.

En la cuna del hambre

mi niño estaba.

Con sangre de cebolla

se amamantaba.

Pero tu sangre

escarchada de azúcar,

cebolla y hambre.

Una mujer morena

resuelta en luna

se derrama hilo a hilo

sobre la cuna.

Ríete, niño,

que te traigo la luna

cuando es preciso.

Alondra de mi casa

ríete mucho.

Es tu risa en tus ojos

la luz del mundo.

Ríete tanto

que mi alma al oírte

bata el espacio.

Tu risa me hace libre,

me pone alas.

Soledades me quita

cárcel me arranca.

Boca que vuela,

corazón que en tus labios

relampaguea.

Es tu risa la espada

más victoriosa,

vencedor de las flores

y las alondras.

Rival del sol.

Porvenir de mis huesos

y de mi amor.

La carne aleteante,

súbito el párpado,

el vivir como nunca

coloreado.

¡Cuanto jilguero

se remonta, aletea,

desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño:

nunca despiertes.

Triste llevo la boca:

ríete siempre.

Siempre en la cuna,

defendiendo la risa

pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,

tan extendido´

que tu carne es el cielo

recién nacido.

¡Si yo pudiera

remontarme al origen

de tu carrera!

Al octavo mes ríes

con cinco azares.

Con cinco diminutas

ferocidades.

Con cinco dientes

como cinco jazmines

adolescentes.

Frontera de los besos

serán mañana,

cuanto en la dentadura

sientas un arma.

Sientas un fuego

correr dientes abajo.

buscando el centro.

Vuela niño en la doble

luna del pecho._

él, triste de cebolla,

tú, satisfecho.

No te derrumbes.

No sepa lo que pasa

ni lo que ocurre.

Miguel Hernandez

(Orihuela; 1910-Prisión de Alicante; 1942)

"Hombre que mira al cielo" (Mario Benedetti)

2009-05-18T13:43:00.000+02:00

Mientras pasa la estrella fugaz

acopio en este deseo instantáneo

montones de deseos hondos y prioritarios

por ejemplo que el dolor no me apague la rabia

que la alegría no desarme mi amor

que los asesinos del pueblo se traguen

sus molares caninos e incisivos

y se muerdan juiciosamente el hígado

que los barrotes de las celdas

se vuelvan de azúcar y se curven de piedad

y mis hermanos puedan hacer de nuevo

el amor y la revolución

que cuando enfrentemos el implacable espejo

no maldigamos ni nos maldigamos

que los justos avancen

aunque estén imperfectos y heridos

que avancen porfiados como castores

solidarios como abejas

aguerridos como jaguares

y empuñen todos sus noes

para instalar la gran afirmación

que la muerte pierda su asquerosa puntualidad

que cuando el corazón se salga del pecho

pueda encontrar el camino de regreso

que la muerte pierda su asquerosa

y brutal puntualidad

que si llega puntual no nos agarre

muertos de vergüenza

que el aire vuelva a ser respirable y de todos

y que vos muchachita sigas alegre y dolorida

poniendo en tus ojos el alma

y tu mano en mi mano

y nada mas

porque el cielo ya esta de nuevo torvo

y sin estrellas

con helicóptero y sin dios

Mario Benedetti

Uruguay; 1920-2009

"Antifona" (Manuel Machado)

2009-04-22T18:19:00.012+02:00

Ven, reina de los besos, flor de orgía,

amante sin amores, sonrisa loca...

Ven , que yo se la pena de tu alegría

y el rezo de amargura que hay en tu boca.

Yo no te ofrezco amores que tú no quieres;

conozco tu secreto, virgen impura;

amor es enemigo de los placeres

en que los dos ahogamos nuestra amargura.

Amarnos..¡Ya no es tiempo de que me ames!

A ti y a mí nos llevan olas sin leyes.

¡Somos, a un mismo tiempo, santos e infames,

somos, a un mismo tiempo, pobres y reyes.

¡Bah! Yo sé que los mismos que nos adoran,

en el fondo, nos guardan igual desprecio.

Y justas son las voces que nos desdoran...

Lo que vendemos ambos no tiene precio.

Así, los dos, tú amores, yo poesía,

damos por oro a un mundo que despreciamos...

¡Tú, tu cuerpo de diosa; yo el alma mía!...

Ven y reiremos juntos mientras lloramos.

Joven quiere en nosotros Naturaleza

Hacer, entre poemas y bacanales,

el imperial regalo de la belleza,

luz a la oscura senda de los mortales

¡Ah! Levanta la frente, flor siempreviva,

que das encanto, aroma, placer, colores...

Diles con esa fresca boca lasciva...

¡que no son de este mundo nuestros amores!

Igual camino en suerte nos ha cabido;

un ansia igual nos lleva, que no se agota,

hasta que se confundan en el olvido

tu hermosura podrida, mi lira rota.

Crucemos nuestra calle de la amargura

levantadas las frentes, juntas las manos...

¡Ven tú conmigo, reina de la hermosura;

hetairas y poetas somos hermanos!

Manuel Machado

Sevilla, 1874-Madrid, 1947

"Nocturno" (Gabriela Mistral)

2009-04-13T19:11:00.007+02:00

Padre nuestro que estas en los cielos,

¿por que té has olvidado de mi?

Te acordaste del fruto en Febrero,

al llagarse su pulpa rubí.

¡Llevo abierto también mi costado,

y no quieres mirar hacia mi!

Te acordaste del negro racimo,

y lo diste al lagar carmesí;

y aventaste las hojas del álamo,

con tu aliento en el aire sutil.

¡Y en el ancho lagar de la muerte

aún no quieres mi pecho exprimir!

Caminando vi abrir las violetas,

el falerno del viento bebí,

y he bajado amarillos, mis párpado,

por no ver más enero ni abril.

Y he apretado la boca, anegada

de la estrofa que no he de exprimir.

¡Has herido la nube de otoño,

y no quieres volverte hacia mi!

Me vendió el que beso mi mejilla:

me negó por la túnica ruin.

Yo en mis versos el rostro con sangre,

como Tú sobre el paño, le di;

y en mi noche del Huerto, me han sido:

Juan cobarde, y el Ángel, hostil.

Ha venido el cansancio infinito

a clavarse en mis ojos, al fin:

el cansancio del día que muere

y el del alba que debe venir;

¡el cansancio del cielo de estaño

y el cansancio del cielo de añil!

Ahora suelto la martín sandalia

y las trenzas pidiendo dormir.

Y perdida en la noche, levanto

el clamor aprendido de Ti:

Padre nuestro que estas en los cielos,

¿por qué te has olvidado de mí?

Gabriela Mistral

Chile, 1884-Nueva York, 1956

"La Saeta" (Antonio Machado)

2009-04-06T21:08:00.007+02:00

(El Greco)

"¿Quien me presta una escalera

para subir al madero,

para quitarle los clavos

a Jesús el Nazareno?"

(Saeta popular)

¡Oh, la saeta , el cantar

al Cristo de los gitanos,

siempre con sangre en las manos,

siempre por desenclavar!

¡Cantar del pueblo andaluz

que todas las primaveras

anda pidiendo escaleras

para subir a la Cruz!

¡Cantar de la tierra mía,

que echa flores

al Jesús de la agonía,

y es la fe de mis mayores!

¡Oh, no eres tú mi cantar!

¡No puedo cantar, ni quiero,

a ese Jesús del madero,

sino al que anduvo en el mar!

Antonio Machado

Sevilla, 1875-Colliure (Francia), 1939

"Defensa de la alegrìa" (Mario Benedetti)

2009-02-18T10:20:00.000+01:00

Defender la alegría como una trinchera

defenderla del escandalo y la rutina

de la miseria y los miserables

de las ausencias transitorias

y las definitivas

defender la alegría como un principio

defenderla del pasmo y las pesadillas

y los neutrales y de los neutrones

de las dulces infamias

y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera

defenderla del rayo y la melancolía

de los ingenuos y de los canallas

de la retorica y los paros cardiacos

de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino

defenderla del fuego y de los bomberos

de los suicidas y los homicidas

de las vacaciones y del agobio

de la obligaciòn de estar alegres

defender la alegría como una certeza

defenderla del oxido y la roña

de la famosa patina del tiempo

del relente y del oportunismo

de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho

defenderla de dios y del invierno

de las mayúsculas y de la muerte

de los apellidos y las lastimas

del azar

y también de la alegría

Mario Benedetti (Uruguay; 1920)

"Despertar" (B.Guardado Rodriguez

2009-02-10T22:37:00.005+01:00

Que tristeza y que frió se siente

cuando, confiando,

se llama a una puerta.

Y se espera, porque es de justicia,

compasión aparte,

que se vea abierta.

Y se llama una vez y cien veces;

y se vuelve a llamar nuevamente.

Y la puerta sigue

fría, inamovible.

Cerrada, en silencio.

Es cuando se deja, o al menos se intenta,

renunciar a todo;

no creer ya en anda.

Es cuando se piensa

que el amor empezó y acabo en el Calvario.

Que aquel sacrificio tremendo;

aquellos raudales de sangre

que regaron la tierra reseca,

con idea de fructificarla,

fueron infructuosos;

estériles. !Nada¡

Que se quedo todo en hipocresia;

en falsas palabras.

El riego fue inútil.

!Continúan resecas las almas¡

Bernardo Guardado Rodriguez

Aviles ( Asturias) ; 1913-1982

"No volvere a ser joven" (Gil de Biedma)

2009-02-04T21:49:00.005+01:00

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.
---
Jaime Gil de Biedma (Barcelona; 1929-1990)

"Se equivoco la paloma" (Rafael Alberti)

2009-02-02T11:54:00.007+01:00

"Paloma de la Paz" (Pablo Picasso)

---

Se equivoco la paloma.

Se equivocaba.

Por ir al norte, fue al sur.

Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo,

que la noche, la mañana.

Se equivocaba.

Que las estrellas, roció;

que la calor, la nevada.

se equivocaba.

Que tu falda era su blusa;

que tu corazón, su casa.

Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.

Tú, en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti

El Puerto de Santa María (Cadiz) ,1902-1999))

"Adolescencia" (Vicente Aleixandre)

2009-01-28T17:53:00.005+01:00

Vinieras y te fueras dulcemente,

de otro camino

a otro camino. Verte,

y ya otra vez no verte.

Pasar por un puente a otro puente.

-El pie breve,

la luz vencida alegre-.

Muchacho que sería yo mirando

aguas abajo la corriente,

y en el espejo tu pasaje

fluir, desvanecerse.

Vicente Aleixandre (Sevilla 1898; Madrid 1987)

"La Aurora" (F. Garcia Lorca)

2009-01-20T14:57:00.007+01:00

La aurora de Nueva York tiene

cuatro columnas de cieno

y un huracán de negras palomas

que chapotean las aguas podridas.

La aurora de Nueva York gime

por las inmensas escaleras

buscando entre las aristas

nardos de angustia dibujada.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca

porque allí no hay ni esperanza posible.

A veces las monedas de enjambres furiosos

taladran y devoran abandonados niños.

Los primeros que salen comprenden con sus huesos

que no habrá paraíso ni amores deshojados;

saben que van al cieno de números y leyes,

a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos

en impúdico reto de ciencia sin raíces.

Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes

como recién salidas de un naufragio de sangre.

Federico Garcia Lorca

(Fuente Vaqueros, Granada, 1898-Viznar, Granada, 1936)

"Oda a la Pobreza" (Pablo Neruda)

2009-01-17T17:55:00.003+01:00

Cuando nací,

pobreza,
me seguiste,
me mirabas
a través

de las tablas podridas

por el profundo invierno.

De pronto

eran tus ojos

los que miraban desde los agujeros.

Las goteras,

de noche,

repetían

tu nombre y tu apellido

o a veces

el salero quebrado,

el traje roto,

los zapatos abiertos,

me advertían.

Allí estaban

acechándome

tus dientes de carcoma,

tus ojos de pantano,

tu lengua gris

que corta

la ropa, la madera,

los huesos y la sangre,

allí estabas

buscándome,

siguiéndome

desde mi nacimiento

por las calles.

Cuando alquile una pieza

pequeña, en los suburbios,

sentada en una silla

me esperabas,

o al descorrer las sabanas

de un hotel oscuro,

adolescente,

no encontré la fragancia

de la rosa desnuda,

sino el silbido frió

de tu boca.

Pobreza

me seguiste

por los cuarteles y los hospitales,

por la paz y la guerra.

Cuando enferme tocaron

a la puerta:

no era el doctor, entraba

otra vez la pobreza.

Te vi sacar mis muebles

a la calle:

los hombres

los dejaban caer como pedradas.

Tu, con amor horrible,

de un montón de abandono

en medio de la calle y de la lluvia

ibas haciendo

un trono desdentado

y mirando a los pobres

recogías

mi ultimo plato haciéndolo diadema.

Ahora,

pobreza,

yo te sigo.

Como fuiste implacable,

soy implacable.

Junto

a cada pobre

me encontraras cantando,

bajo cada sabana

de hospital imposible

encontraras mi canto.

Te sigo,

pobreza,

te vigilo,

te cerco,

te disparo,

te aislo,

te cerceno las uñas,

te rompo

los dientes que te quedan.

Estoy

en todas partes:

en el océano con los pescadores,

en la mina

los hombres

al limpiarse la frente,

secarse el sudor negro, encuentran

mis poemas.

Yo salgo cada día

con la obrera textil.

Tengo las manos blancas

de dar el pan en las panaderías.

Donde vayas,

pobreza,

mi canto

esta cantando,

mi vida

esta viviendo,

mi sangre

esta luchando.

Derrotare

tus pálidas banderas

en donde se levanten.

Otros poetas

antaño te llamaron

santa,

veneraron tu capa,

se alimentaron de humo

y desaparecieron.

te desafió,

con duros versos te golpeo el rostro,

te embarco y te destierro.

Yo con otros,

con otros , muchos otros,

te vamos expulsando

de la tierra a la luna

para que allí te quedes

fría y encarcelada

mirando por un ojo

el pan y los racimos

que cubrirán la tierra

de mañana.

-----

Pablo Neruda (Chile; 1904-1973)

La publicacion de este poema de Neruda me gustaría fuese una aportación al Manifiesto contra el hambre, que desde el blog "Diario de Cornelivs",se promueve para el día 30 de enero, para mas información encontrareis su enlace en mi blog "Un grano de arena", sumaros a el como mínimo aportaremos nuestra solidaridad.

"La Rosa axada" (Bernardo Guardado)

2008-12-10T22:28:00.002+01:00

¿Oise'l clarin de guerra!

Nel inciertu xardin, faltu de riegu.
una rosa marchita mira'l .

Y Xime acongoxada.

Cuando'l foscu chiquillo
que non topa
un pegazu de pan sobre la mesa,
arremete furiosu
contra l' axada rosa.
la flor dexa cayer sos fueyes seques
sobre'l cucho qu'empuerca sos aromes.

Bernardo Guardado Rodriguez (Aviles, Principado de Asturias; 1913-1982)

"El dulce milagro" (Juana de Ibarbourou"

2008-12-10T22:19:00.003+01:00

¿Que es esto? !Prodigio¡ !Mis manos florecen¡

!Rosas, rosas rosas, a mis dedos crecen¡

Mi amante besóme las manos y en ellas,

!oh gracia¡, brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto,

y de dicha alterno sonrisa con llanto,

y bajo el milagro de mi encantamiento

se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:

-¿No veis que esta loca? Tornadla a su casa.

Dice que en las manos le han nacido rosas

y la va agitando, como mariposas.

!Ah, esa pobre gente que nunca comprende

un milagro de estos, y que solo entiende

que no nacen rosas mas que en los rosales

y que no hay mas trigo que el de los trigales¡

Que requiere lineas y color y forma,

y que solo admite realidad por norma.

Que cuando uno dice: - Voy con la dulzura,

de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren,

que con siete llaves la puerta me cierren,

que junto a la puerta pongan un lebrel,

carcelero rudo, carcelero fiel.

Cantare lo mismo: -!Mis manos florecen¡

!Rosas, rosas, rosas, a mis manos crecen¡

Y toda mi celda tendrá la fragancia

de un inmenso ramo de rosas de Francia.

Juana de Ibarbourou (Uruguay ; 1892-1979)

La Casada Infiel (F. G. Lorca)

2008-06-25T22:43:00.006+02:00

Y que yo me la lleve al rió
creyendo que era mozuela,
pero tenia marido.

Fue al noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las ultimas esquinas
toque sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído
como una pieza de seda
rasgada por mil cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas,
los arboles han crecido
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del rió.

Pasadas las zarzamoras
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el lino.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo, el cinturón con revolver.
Ella, sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con tanto brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frió.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
ya me la lleve del rió.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.

Me porte como quien soy.
Como un gitano legitimo.
Le regale un costurero
grande, de raso pajizo,
y no quise enamorarme
por que teniendo marido,
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al rió.

Federico Garcia Lorca

(Fuente Vaqueros,Granada, 1899-Viznar, Granada,1936)

Guerra (Miguel Hernandez)

2008-06-17T19:09:00.006+02:00

(Guernica ;1937)

La vejez en los pueblos.

El corazón sin dueño.

El amor sin objeto.

La hierba, el polvo, el cuervo.

¿Y la juventud?

En el ataúd.

El árbol, solo y seco.

La mujer, como un leño

de viudez sobre el lecho.

El odio sin remedio.

¿Y la juventud?

En el ataúd.

Miguel Hernandez (Orihuela, 1910- Alicante, 1842)

Olas gigantes...(G. A. Becquer)

2008-06-12T10:06:00.005+02:00

Olas gigantes, que os rompéis ,bramando

en las playas desiertas y remotas;

envuelto entre las sabanas de espuma,

¡llevadme con vosotras!

Ráfagas de huracán, que arrebatáis

del alto bosque las marchitas hojas;

arrastrado en el ciego torbellino,

¡llevadme con vosotras!

Nubes de tempestad, que rompe el rayo,

y en fuego ornáis las desprendidas orlas;

arrebatado entre la niebla oscura,

¡llevadme con vosotras!

llevadme, por piedad, adonde el vértigo

con la razón me arranque la memoria...

¡¡Por piedad!...¡Tengo miedo de quedarme

con mi dolor a solas!

Gustavo Adolfo Becquer (Sevilla,1836-1870)

La sed (Delmira Agustini)

2008-06-10T23:54:00.004+02:00

-Tengo sed, sed ardiente- dije a la maga, y ella

me ofreció sus néctares-. Eso no: ¡me empalaga!-

Luego una rara fruta, con sus dedos de maga

exprimió en una copa, clara como una estrella;

y un brillo de rubíes hubo en la copa bella.

Yo probé. -¡Es dulce, dulce! Hay días que me halaga

tanta miel, pero hoy me repugna, me estraga-.

Vi pasar por los ojos del hada una centella.

Y por un verde valle perfumado y brillante,

llevome hasta una clara corriente de diamantes,,.

-¡Bebe dijo! - Yo ardía; mi pecho era una fragua.

Bebí, bebí, bebí la linfa cristalina...

¡Oh frescura!, ¡oh pureza!, ¡oh sensacion divina!

-Gracias, maga; y bendita la limpieza del agua.

Delmira Agustini (Uruguay,1890-1914)

La que comprende.. (Alfonsina Storni)

2008-06-10T19:28:00.004+02:00

Con la cabeza negra caída hacia adelante
esta la mujer bella, la de mediana edad,
postrada de rodillas, y un cristo agonizante
desde su duro leño, la mira con piedad.

En los ojos la carga de una enorme tristeza,
en el seno la carga del hijo por nacer,
al pie del blanco Cristo que esta sangrando reza;
-Señor; el hijo mio, ¡que no nazca mujer!

Alfonsina Storni (Suiza, 1892-Argentina,1938)

Rosa íntima (Juan Ramón Jiménez)

2008-06-07T11:40:00.008+02:00

(Todas las rosas son la misma rosa,

¡amor! La única rosa.

Y todo queda contenido en ella,

breve imagen del mundo,

¡amor! La única rosa.)

Rosa, la rosa... (Pero aquella rosa...)

La primavera vuelve

con la rosa

grana, rosa, amarilla, blanca , grana;

y todos se embriagan con la rosa,

la rosa igual a la otra rosa,,.

¡Igual es una rosa que otra rosa?

¿Todas las rosas son la misma rosa?

Sí (pero aquella rosa).

La rosa que se aisla en una mano,

que se huele hasta el fondo de ella y uno,

la rosa para el seno del amor,

para la boca del amor y el alma.

(...Y para el alma era aquella rosa

que se escondía dulce entre las rosas,

y que una tarde ya no se vio más.

¿De que amarillo aquella fresca rosa?)

Todo, de rosa en rosa, loco vive,

la luz, el ala, el aire,

la onda y la mujer,

y el hombre, y la mujer y el hombre.

La rosa pende bella

y delicada para todos,

Su cuerpo sin penumbra y sin secreto,

a un tiempo lleno y suave,

intimo y evidente, ardiente y dulce.

Esta rosa, esa rosa, la otra rosa...

Sí (pero aquella rosa...).

Juan Ramón Jiménez ( Moguer, 1881-Puerto Rico, 1958)

El Arpa (G. A. Bécquer)

2008-06-05T19:42:00.007+02:00

Del salón en el ángulo oscuro,
de su dueño tal vez olvidada,
silenciosa y cubierta de polvo
Veíase el arpa

¡Cuanta nota dormía en sus cuerdas,
como el pájaro duerme en las ramas,
esperando la mano de nieve
que sepa arrancarlas!

¡Ay!- pensé- cuántas veces el genio
así duerme en el fondo del alma,
y una voz, como Lázaro espera
que le digan: "Levántate y Anda"

Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 1836-1870)

Negra Sombra (Rosalia de Castro)

2008-06-03T21:46:00.002+02:00

Cando penso que te fuches,

negra sombra que me asombra,

ó pé dos meus cabezales

tornas facendome mofa.

Cando maxino que es ida

no mesmo sol te ma amostras

y eres estrela que brila,

i eres o vento que zoa.

Si cantan, e ti que cantas,

si choran, e ti que choras

i es o mormurio do río

y es a noite es a aurora.

En todo estas e ti es todo,

pra min i e min mesma moras,

nin me abandonaras nunca

sombra que sempre me asombras

Rosalia de Castro (Santiago de Compostela, 1837-Padron,1885)

"Gratia Plena" (Amado Nervo)

2008-06-03T19:11:00.000+02:00

Todo en ella encantaba, todo en ella atraía;
su mirada, su gesto, su sonrisa, su andar...
El ingenio de Francia de su boca fluía.
Era "llena de gracia" como el Avemaría;
¡quien la vio no la pudo ya jamas olvidar!

Ingenua como el agua, diáfana como el día,
rubia y nevada como Margarita sin par,
el influjo de su alma celeste, amanecía...
Era "llena de gracia" como el Avemaría;
¡quien la vio no la pudo ya jamas olvidar!

Cierta dulce y amable dignidad la investía
de no sé qué prestigio lejano y singular.
Más que muchas princesas, princesa parecía;
era "llena de gracia" como el Avemaría;
¡quien la vio no la pudo ya jamas olvidar!

Yo goce el privilegio de encontrarla en mi vía
dolorosa; por ella tuvo fin mi anhelar
y cadencias arcanas logro mi poesía.
Era "llena de gracia" como el Avemaría;
¡quien la vio no la pudo ya jamas olvidar!

¡Cuanto, cuanto la quise! Por diez años fue mía;
¡pero flores tan bellas nunca pueden durar.
Era "llena de gracia" como el Avemaría;
y a la Fuente de gracia de donde procedía,
se volvió.. ¡como gota que se vuelve a la mar!

Amado Nervo (Mejico, 1970-1919)

Este es otro Poeta que siempre me recuerda las veladas familiares en que mi padre nos leia.

Suprema Ofrenda (Juana de Ibarbourou)

2008-06-02T13:56:00.000+02:00

¿Tienes sed, amante? Morderé una vena,

de estas que me azulan el puño como una

ramazón de luna,

y una copa llena de vino tendrás.

Y en la copa plena

tu sed calmaras.

Y yo he de azuzarte:

-Bebe, amante ;bebe,

pues vaso como este ya nunca hallaras.

¡Bebe, bebe, bebe! Y he de quedar blanca

como mármol limpio, como yeso nuevo.

Mientras a tus labios traspaso esta viva

corriente ardorosa que en las venas llevo.

Y tan blanca, tan blanca seré,

que acaso embriagado, después me dirás:

-Agua del camino que apago mi sed,

¡en que fría piedra contenida estas!

Juana de Ibarbourou (Uruguay, I892-1979)

La Musa del Arroyo (Emilio Carrere)

2008-05-31T20:05:00.001+02:00

Cruzábamos tristemente

las calles llenas de luna,

y el hambre bailaba una

zarabanda en nuestra mente.

Al verla triste y dolida,

yo la besaba en la boca.

-¿Por que aborreces la vida,

risa loca?

No llores, rosa carnal,

que yo robare el tesoro

de la tiara papal

para tus cabellos de oro.-

Y un espíritu burlón

que entre las sombras había,

al escuchar mi canción

se reía, se reía.

De la fría fuente clara

en el sonoro cristal,

la luna brillaba igual

que una moneda de plata.

Temblaba su mano breve

de blanca y sedeña piel.

-¡Que bonita cae la nieve

y que cruel!-

-No tiembles yo haré un corpiño

para tus senos triunfales,

con la pompa del armiño

de los mantos imperiales.-

Y un espíritu burlón

que entre las frondas había,

al escuchar mi canción

se reía, se reía..

III

Noche de desolaciones

eterna, que llame en vano

con la temblorosa mano

en los cerrados mesones.

Lloraba un violín distante

con tanta melancolía

como nuestra vida errante.

-¡Reina mía!

Da tu dolor al olvido;

Yo te contare la historia

de una princesa ilusoria

de un reino que no ha existido.-

Y un espíritu burlón

y cruel que en la calle había,

al escuchar mi canción

se reía, se reía...

¡Triste voluntad rendida

al dolor de la pobreza!

-¡Oh la infinita tristeza

de la amada mal vestida!-

Palabra de amor que esconde

la llaga que va sangrando,

y andar, siempre andar. ¿Adonde?

¿Y hasta cuando?

-Ya apunta la claridad...

Ya veras como se muestra

propicia y mágica nuestra

madre, la Casualidad.-

Y en la encrucijada umbría

de la suerte impenetrable,

la Misera, la implacable,

se reía, se reía.

Emilio Carrere ( Madrid,1880-1947)

Este poema me lo leía mucho mi padre, cuando era niña, y ha dejado una profunda huella en mi.

Poeta del modernismo, Emilio Carrere, fue sin duda el cantor de la Bohemia.

Adelfos (Manuel Machado)

2008-05-31T19:04:00.002+02:00

Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron,
soy de la raza mora, vieja amiga del sol...,
que todo lo ganaron y todo lo perdieron.
tengo el alma de nardo del árabe español.

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
Mi ideal es tenderme, sin ilusión ninguna....
De cuando en cuando un beso y un nombre de mujer.

En mi alma, hermana de la tarde, hay contornos,
...y la rosa simbólica de mi única pasión
es una flor que nace en tierras ignoradas
y que no tiene aroma, ni forma, ni color.

Besos, pero no darlos; gloria la que me deben;
que todo como un áurea se venga para mí;
que las olas me traigan y las olas me lleven,
y que jamas me obliguen el camino a elegir.

Ambición, no la tengo. Amor, no lo he sentido.
No ardí nunca en un fuego de fe ni gratitud.
Un vago afán de arte tuve...Ya lo he perdido.
Ni el vicio me seduce ni adoro la virtud.

De mi alta aristocracia dudar jamas se pudo.
No se ganan, se heredan, elegancia y blasón.
...Pero el lema de casa, el mote del escudo,
es una nube vaga que eclipsa un vano sol.

Nada os pido. Ni os amo ni os odio.
Con dejarme,
lo que hago por vosotros podéis hacer por mi.
...que la vida se tome la pena de matarme,
ya que yo no me tomo la pena de vivir...

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer..
De cuando en cuando un beso sin ilusión ninguna,
el beso generoso que no he de devolver.

Manuel Machado ( Sevilla,1874-Madrid,1947)

Manuel Machado, hermano de Antonio, es, para mi, un poeta injustamente olvidado.
Tal vez, su posicionamiento, contrario totalmente al de Antonio, en favor del golpe de estado en 1936, hace que ni los vencedores, poco amigos de la cultura, ni los vencidos, reivindicasen su memoria.